我曾经在无数个夜写下一段段故事，那故事有他人的，也有自己的。但是，在那时而急切时而停顿的笔尖下，所流淌出的却只是自己一如既往的孤单与哀伤。
每当夜晚来临的时候，总有一盏昏暗的灯光照在白色的宣纸上，不知道是不是因为灯光太暗的缘故，我总觉得那张白色宣纸上的黑色字体呈现的都是红色，随着笔尖一行行的流动，仿佛整个篇幅上都流淌着血液，那血液缓缓的布满空白的页面上，然后将团团的赤红充斥着我写下的曾经。
笔下的世界虽然时常犯着红，却以是一段苍白的往事。其实我很向往激情，我很希望我的笔尖下真的有血液流出，而不是看似鲜红却挂满凌乱的蛛网。然而笔尖上的我却是无助与沮丧的，因为我每次开心的提起笔都会忧郁的放下，以一场凄凉作为收尾。也许笔尖上的我是快乐的，笔尖下的我还是那样单一的属于苍白色泽。我在笔尖下注入的那些看似艳红的血色，原来只是昔日留下的墨迹，也许时间久远了，那些的那些便都随干渍的字迹消失了。或许真的有那么一天，笔尖下的血液终会被年轮辗干，再不需要多暗的灯光才能显得鲜红，不需要多么哀伤的字眼就能体现它的苍白，不需要再有刺痛心脏的血液流出，我不需要，真的不再需要……
僵硬的手指中还囤积着僵硬的血液，笔尖下的血液还未流干就已经停止了，看着窗外昏暗的景色，然后回到纸上布满眩晕的字迹上，原来我的世界依然还是那么的黑白色。那笔尖下的血液，不过是一场幻觉的流出，一种割伤自己的红色而已，仅此而已，仅此而已……
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