时光的尾巴是寒冷的，所以跑道上的人像冬天书上的叶子一样稀少。你贪婪的大口呼吸着寒冷的空气，身旁的树像过往一般下一秒就会远离你。但你只顾追着下一棵树，幻想着下一棵树的风景。 你擅长于幻想，但你常告诉自己别想多做。但幻想总是能给人一些东西，好比着手开始画一幅水彩时，心中早已想好了她大致的模样，只管用笔和调色即可。幻想着现在自己拥有的一切，有时会窃喜，有时会压抑。我习惯窃喜时给自己当头一棒，把自己堆起的积木全部打倒，告诉自己这没什么好留恋的。感到压抑时，会像吹气球一样扩大这份压抑。我并不担心它会爆掉，因为我熟读了那些故事，常拿自己和故事中的人物做比较。我不曾在寒冬喝三大碗河水去卖血，不曾亡国时给鬼子育人，也不曾看着爱人在湖中漫舞死去。但我一遍遍孤独的读着那些故事，真正的用心去品尝那些痛苦。 仅一勺，便让我不再歌唱。 便让我想起上一秒的那棵树，她是什么模样，上面是否有寒霜，是否又被风刮走了本就不多的叶子，是否树皮被贪玩的孩童剥掉，这些担心让我惶恐。不行，我得回头去看看她。 但跑道上不止有我。

评论：
饭桌C位: 我又想到了许三观卖血记。
星星也不给指路: 你是在说我吗